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Carretas repletas de Cadáveres resbalan por las calles embarradas de una Ciudad deshabitada. Monjes Copistas escriben en silencio en frías Salas de Monasterio. El martillo cae una y otra vez sobre el metal al rojo en el Taller del Herrero. Flores de fragante olor se abren en los Jardines privados de la Corte. Adustos y callados Soldados marchan por...